Não há cerveja. Dá-me cinco paus, vou comprar mais.
Olha, toma esta. Tem prémio.
Não chega.
Trata de comprar alguma coisa para nós comermos.
Uma dessas lasanhas de micro-ondas.
- Não temos micro-ondas. - Eu vou tratar disso.
Aqui ia a nossa coca.
O Rebelo achava que tinha a vida feita com aquele biscate,
mas levar a droga que nos roubaram foi o começo da sua desgraça.
E o princípio da Justiça da Noite.
Geninha! Não contes comigo para jantar!
E é mais uma rodada e pago eu.
Ó Rebelo, já cá não está ninguém.
Anda, leva esta para o caminho. Eu vou fechar.
Ai!
Ui…
Geninha! Trouxe-te um presente.
Foda-se! Não pode ser!
Eu quero a Geninha de volta!
Filhos da puta, vocês destruíram a minha vida!
Quero a minha vida de volta!
Venham cá fora!
Bico calado.
Voltas a aparecer onde não deves,
deixas de piar para sempre.
Percebeste?
Grande homem.
- O fiambre que este gajo come. - É quê? É peru?
Deve ser ou o caralho. Ou de blica.
Não entendo nada.
Olha aqui isto.
Olha, Luís Zorrinha, dez mil euros.
Maria Antunes, dez mil euros.
Mário João Rezende…
E pões manteiga.
- Não. - Ou cuspo.
Ian!
Qual é a pass disto?
É "chuva dourada".
Não ponhas que essa merda bloqueia.
- Então? - Não é?
Uma peida… é um doce.
Está aí.
E o ninja que ajudou com a password não ajuda a perceber isto?
O ninja não.
Mas eu conheço um samurai que é capaz de resolver isso.
Há muitos movimentos de dinheiro.
Mas isto são só empresas com sede em offshores.
Conheço esta.
Associação Milhafre Solidário. Faz trabalho social.
Eu vou precisar de mais tempo. O que pretendem eles com isto?
Estes gajos chamam-se os Justiça da Noite.
Que caralho é que tu achas que eles pretendem?
Sabes o que eu quero?
Quero entrevistá-los.
Ian! Aonde é que vais, Ian?
Quer entrevistar-vos…
Fazemos assim…
Tu descobres o que o Ciprião Cruz anda a tramar.
E eles dão-te a entrevista.
Está a valer?
Foda-se. Estou cheio de merdas na boca.
Com comichão. Não vejo um caralho. Quem comprou esta merda?
Fui eu. Só havia nylon, foda-se.
Só nylon? Meu amor, nylon uso na pesca. Não é para tapar a cabeça.
Para a próxima, compra tu.
Foda-se. E agora?
Ah, rapaz, agora eu levo-os para casa.
Lavo-os com amaciador de alfazema. Não precisamos deles tão depressa.
Não é isso, Carlinhos.
Não vás tão rápido, meu.
Obrigado, Valentina.
Eu disse que ia conseguir, não disse, puto?
Sem aceder ao computador do Ciprião,
a Justiça da Noite estava num beco sem saída.
E agora, Eduardo?
Ei!
Consegui!
Eu fui escolhido! Vou à televisão!
Parabéns, meu amor! Parabéns!
Eu sabia!
Meu lindo!
O teu filho vai à televisão!
- Deus sabe o que faz. - Quem é o mais famoso?
Dá aí quatro cervejas para celebrar.
Cinco. Também bebo.
- Claro. - E uma para mim.
- Está bem. - O cabrão do bófia deu-me cabo da vida.
Levou-me o prato do Kennedy e deu-me cabo da vida.
E esses… Esses mal-agradecidos do caralho.
Se não fosse o Kennedy, tínhamos morrido todos à fome.
Qual é a obsessão dele com o Kennedy?
Então, o Kennedy deu vistos de entrada na América a muita gente.
É. Depois do Vulcão dos Capelinhos.
O avô do Rebelo foi um dos premiados. Foi ou não foi, Rebelo?
Pois foi, foi. É assim, levaram-me o prato e ninguém faz nada.
Pronto, queimou o fusível, coitado.
Quantas injustiças não há para aí.
- Bora lá, ao Carlinhos. - Então, e eu?
Está bem.
Um brinde ao nosso Carlinhos!
- Campeão. - Campeão malandro!
Ao Kennedy!
Vocês aqui a beber cerveja e a comer o marisco dos pobres
quando podiam muito bem fazer alguma coisa.
Fala-lhes do Dr. Mamede.
- Diz lá o que tem o Dr. Mamede. - Cabrão do médico.
Agarrado à coca, trata mal os pacientes.
- Sim. - Devíamos fazer algo.
Acertar-lhe o passo.
Ó Carlinhos, o que aconteceu foi uma exceção.
Nós só fizemos o que fizemos para te ajudar com o Canina.
A Justiça da Noite quer descobrir quem nos fodeu. Só.
Aonde nos levou isso?
A Justiça da Noite fará coisas maiores.
Maiores ou do teu interesse?
Tentámos ser os tubarões, como querias.
E bem nos fodemos.
Talvez seja hora de deixar de pensar nos grandes
e começar a pensar nos pequenos.
Lavei os gorros.
Então, para com isso!
Sr. Doutor!
Primeiro, deixas de cheirar essa merda. Dá-me o saco!
Temos um trabalhinho para ti.
Cortesia da Justiça da Noite. Posso fazer mais alguma coisa por si, Sr. Bexiga?
Zé Fagote, fiscal de pesca.
Um sacana de primeira!
Passa multas a torto e a direito.
Sempre à procura de quem lhe molhe o bico.
Resolvíamos injustiças.
Faltas de respeito, a mesquinhez do pequeno poder.
Marília Teles, funcionária das Finanças.
Uma lambisgoia que massacra toda a gente.
Mas, pouco a pouco, sentíamos essa mesquinhez como a sarna.
Onde acabava a justiça e começava a vingança?
O cabrão passou o dia com o telefone desligado.
Como conseguiste este computador?
O Garganta Funda.
Comparas o teu jornal com o Washington Post
e Rabo de Peixe com Watergate. Mas resultou.
Já sei que eu e a minha namorada temos as mesmas referências jornalísticas.
E… ainda a fiz sorrir.
Há muito que não me chamavas "namorada".
Há muito que não sorrias.
Vai atrás do dinheiro.
Acha mesmo?
Tratar por tu?
Entre.
Boa tarde. Quer que feche a porta?
O fotógrafo?
Já não faz cá falta.
Temos as fotos da última entrevista.
Com licença.
Ora então, vamos lá. Posso pôr a gravar?
O nome Ciprião Cruz diz-lhe alguma coisa?
Tivemos acesso a informações relacionadas com o financiamento da sua candidatura
e o que nos chegou é que foram feitas dezenas de doações
através dos utentes de lares da Associação Milhafre Solidário.
O nome Ciprião Cruz diz-lhe alguma coisa?
Tivemos acesso a informações relacionadas com o financiamento da sua candidatura…
Imagine o que dirão ao saberem
que a candidata incorruptível roubou o jornalista.
É isso que o preocupa?
O gajo sabe dos velhos do lar e do Ciprião!
- Sente-se. - Não!
O Ciprião foi assassinado pela Justiça da Noite.
Ui…
- Cristina. - Sim?
- O que é? - Valium.
- Dá-me mais. - Venha, vou mostrar-lhe uma coisa.
Voilà!
Uau!
Quanto mais droga e desgraça houver, mais baratas eles vendem as casas.
Já somos donos de 80 % de Rabo de Peixe.
Compramos o que nos falta até às eleições, que a Cristina vai ganhar,
para terraplanarmos isto tudo e trocarmos a miséria pelo progresso.
Olá, rapexinho.
Isso é um turista.
Não mandámos fazer rapexinhos.
Foi um bom treino, puto.
Estás a jogar muito.
Hoje vais deitar-te cedinho.
Na última vez no Arrifes, passámos uma vergonha
e amanhã vai ser para depenar a puta da águia.
Bem, grande máquina.
Com isto até dá para levar o puto a Lisboa.
Eu disse-te para não lhe meteres ideias na cabeça.
Vais desperdiçar o futuro do teu filho?
Tu, Rafael, "a promessa que nunca foi", a dares-me lições sobre desperdiçar?
O filho pode ser teu, mas o dinheiro que eu arranjei é para ele.
Tenho mais onde gastar o dinheiro, não num reizinho em Lisboa a dar chutos.
O quê? Um carro?
Achas que vou trabalhar de patins?
És tu que lhe pões comida na mesa? Roupa no corpo?
Preocupa-te com o teu filho…
Vem!
Durante anos, a dona Lurdes foi a creche que não havia.
Mas acabou por vender a casa, como tantos outros, e mudou-se para o Faial.
E os pais de Rabo de Peixe não tinham onde deixar os putos.
Muito antes de melhorarem, as coisas iam piorar ainda mais.
Pode ser outro Mário Rezende.
Não, mano. Liguei para o lar, falei com ele.
Menti. Eu disse que vendia aparelhos para velhos surdos.
Ele disse-me que não era velho e não era surdo.
Mandou-me para o caralho.
- Então, é ele. - Sim.
Foda-se, mano, eu sei, mas… Nós não temos outra pista.
- Foda-se, não o vejo há anos. - Eu sei.
Eu sei, mano. Desculpa.
Eu vou contigo. Está bem?
Não vais. Eu vou lá sozinho. Podes ir, se quiseres.
Não, vou…
- É meu! Meu! - Ó Mário!
- Dá-me isso! - É meu!
- Não é teu! - Dá-me isso!
Ó Mário!
Dá-me isso!
Mário!
Ó Mário!
O que foi?
Vai lá buscar o Rafael.
A esta hora já não há carreira e depois ele tem de vir a pé para casa.
Tivesse ele tanta vontade para os estudos como tem para jogar à bola…
Vá.
Já vou!
- A minha mãe é que comprou! - E a tua mãe é quem? É a minha mãe.
Pai?
Rafael?
O Pauleta safou o Paris Saint Germain outra vez.
Aos 89 minutos. É uma máquina.
- Viste o jogo? - Vi o resumo.
Belo quarto.
É, não podia estar melhor.
Pai, tu deste algum dinheiro
à campanha daquela gaja que se está a candidatar, a Cristina Brum?
Não te vejo há anos e quando apareces vens pedir dinheiro?
Não percebeste, não estou a pedir dinheiro. Quero saber…
Se não fossem eles, eu estava na valeta. O que fizeste por mim?
Sou o pai. Tu és o filho. A tua obrigação é visitares o teu pai.
Também funciona ao contrário.
E os anos em que o pai cagou para o filho?
O menino fez dói-dói a jogar à bola, foi? Coitadinho.
E safei-me sozinho. Não me fiz de coitadinho.
Não peguei num carro e fui contra um poste, bêbado, feito otário!
Anda, bate-me.
É isso que tu queres, não é?
Aproveita agora.
Anda, vinga-te, meu cabrão.
Anda… Dá cabo de mim, porra! Anda!
Devíamos ter sido nós, Rafael, naquela casa.
Debaixo daquela lama.
Eu e tu.
Rafael!
Vai ali ver o que se passa.
Andem lá.
Anda.
O senhor não pode estar aqui. Saia.
Nós os dois é que devíamos ter morrido com a boca cheia de terra.
A tua mãe e os teus irmãos…
Mas…
Mas não, ficámos nós.
Ficámos nós, os de sangue ruim.
Eu era outro antes da noite da enxurrada, Rafael.
Podia não ser um homem bom, mas também não era um homem mau.
Para mim, não foste um pai.
Para os meus irmãos, para a minha mãe, sim, para mim não.
Eu perdi tudo, Rafael.
Perdi tudo.
- Sabes lá o que faz a um homem. - Também perdi tudo.
Sabes lá o que faz a um miúdo.
Eu fiz o melhor que pude. Mas tu foste-te embora.
Eu tinha 14 anos, pai.
Nem olhavas para mim. Eu precisava de alguém, de uma família.
O quê, o Clube Desportivo de Santa Clara?
Não.
Eu é que era a tua família, Rafael.
Mas deixaste-me para ir jogar à bola.
Eles deram-me um teto, pai. Deram-me comida, eles respeitavam-me.
E para quê? Nunca foste ninguém. Tinhas um dom, mas ficaste na merda.
Como sabes, se nunca me foste ver jogar?
Está na hora do remédio, Sr. Rezende.
E o senhor, quem é?
- Rafael Medeiros… - É o Rafael Rezende.
O meu filho.
É bonito como o pai.
- Até já. - Até já.
Porque usas o nome da tua mãe e não o meu?
O que achas?
Por causa de mim.
Por causa dela.
Tu tens um neto, sabias?
Talvez agora que és pai me percebas melhor.
Percebo que não serei um pai tão mau como tu.
Sim… Também não é difícil.
Estás a ver aquele puto que está a jogar no Manchester, o madeirense?
Eu podia ter sido melhor do que ele.
Eu nunca seria o filho ideal. Nem ele o pai ideal.
Mas eu ainda não conseguia perceber isso, quanto mais aceitar.
Sentia tanta raiva. Tanta.
Para! Sai!
Pai!
Pai, estás bem?
É mais fácil fugir do que ficar.
E eu tinha de parar de fugir.
Eu suplico-vos, Deus…
… que não me deixeis acabar todo fodido por aí.
- Vamos para minha casa? - Vamos.
- Vamos? - E o teu pai?
O meu pai está na PJ.
Anda…
O meu pai.
Sim, o meu pai.
O teu pai? Como vou sair? Foda-se!
Nos cemitérios há gajos que confundiram tesão com coragem.
Aqui jaz Eduardo Melo, ex-traficante e recluso,
que andava a comer a filha de um polícia corrupto.
Entra.
Então?
Ainda estás acordada?
Mas a sorte protege os audazes.
E todos os malandros têm o seu dia de sorte.
Eu, nessa altura…
… achei que me tinha saído a sorte grande.
Não temos micro-ondas.
Não te preocupes, Geninha. Eu vou tratar disso.
Ia ganhar mais numa noite do que em meia dúzia de anos.
Só tinha de ir buscar um contentor ao porto.
Mas tem cuidado com o que desejas, rapazim.
Aquele dinheiro estava amaldiçoado.
Bico calado.
Grande homem.
Estás a dar-me baile?
Eu sou bêbado, não sou mentiroso.
Este prato foi… o meu avô que me trouxe da América.
É uma peça de coleção.
Onde é que deixaste o contentor, caralho?
- Eu vou lá. - Não, Rafael.
Tem câmaras.
Foda-se.
Eu sou apenas o Presidente Honorário.
Terei de averiguar o que acaba de dizer junto dos administradores.
- Passa-me os livros, se não se importa? - Claro.
Há 20 anos que a Milhafre Solidário ajuda os mais desfavorecidos nos Açores.
Seria uma tremenda injustiça manchar o seu trabalho por causa de uns rumores.
Mas, no caso, não são rumores. São documentos.
E se forem falsos? Onde arranjou esses documentos?
Sabe que um jornalista nunca revela as suas fontes.
O Pedro é um homem íntegro, mas permita-me que o ilumine.
Pois, como diz o ditado, a democracia morre na escuridão.
O Ciprião Cruz foi assassinado pela Justiça da Noite
e parece que levaram o computador pessoal do morto.
É possível que o senhor esteja a investigar o caso errado.
- Mas que merda é esta? - Vamos presos, caralho.
Disseste que não vendias a foto.
O problema é a foto? A foto está do caralho.
- Temos de fugir daqui. - Fugir porquê? Não matámos ninguém.
Diz no teu jornal que não matámos.
- Calma. - Escuta.
Se a Polícia te chamar, o que dirás sobre a Justiça da Noite?
Eu? Justiça? Não faço ideia, andam sempre de gorro, nunca os vi.
É isso que tens de dizer.
Sílvia, casa comigo e fugimos daqui os dois.
Rafael, quase só falta pedires-me em casamento num funeral.
Ou na prisão, não é?
Precisamos de um advogado.
Olha, o Lessa. O doutor é menino para te fazer um desconto.
Dá cá isso.
Vai visitar o autor desta fotografia.
Descobre o que sabe sobre a Justiça da Noite.
Os meus pensamentos e orações vão para a família de Ciprião Cruz.
Mas pensamentos e orações não chegam.
Quando for eleita, a minha primeira medida
será contratar mais cem polícias para o arquipélago.
Nenhum cidadão de bem voltará a sentir-se inseguro.
Nenhum bandido ficará à solta.
Vamos limpar os Açores!
Diretor, lamento, mas relações públicas não é comigo.
Se a candidata Brum…
Pode confiar em mim.
Tem toda a razão, diretor.
Adeus. Obrigado. Adeus.
- Então? - Então o quê, Pedrocas?
Não gostas de visitas de estudo?
Querias entrevistar os Justiça da Noite?
Antes de saber que eram assassinos.
Nós não matámos ninguém.
Saia.
Por favor.
Trata-o por "você" e tudo…
Há pessoas que sabem que me vim encontrar convosco.
E se eu não voltar, vocês estão fodidos.
Eduardo Melo.
Sílvia Arruda.
Carlos Manuel.
Rafael Medeiros.
Pontapé canhão. Um craque do caralho.
Já sabe quem somos.
É uma prova de fé.
Porquê?
Porque somos inocentes.
Quem matou o Ciprião Cruz?
Estivemos em casa dele.
Trouxemos o computador, mas a gente não o matou. Tem de confiar em nós.
Porquê?
Fale com o Rebelo.
Da Lombinha de Baixo.
Há três anos, ele levou um carregamento de droga roubada do porto
e entregou-o numa propriedade da Milhafre Solidário.
Como sabes que a droga foi roubada?
Fomos nós que a traficámos.
Foda-se…
Faz sentido.
A Milhafre Solidário lava o dinheiro da droga.
E depois financiava a tesuda da Bruma.
E tu vais queimar esses filhas da puta.
Falo com o Rebelo e continuo a investigação,
mas vocês param com a merda da Justiça da Noite.
Sim? Porquê?
Porque não estamos no século XIX, caralho.
Justiça popular não é justiça. É satisfação pessoal.
Tipo punheta.
Não podes tirar o salmão diretamente do frigorífico para a frigideira.
É à temperatura ambiente,
senão depois fica com aquela cena branca que parece esporra.
Sim…
Olha…
Foda-se, não, foda-se.
Foda-se, caralho…
O que achas?
São bonitos.
Sim. Já arranjámos comprador para o vómito de baleia.
- Sim? - Agradece ao teu amigo por nós.
Ele adora esta cena do capuz.
Parece um puto com o fato de super-herói.
Nós estamos aqui para nos juntarmos à Justiça da Noite.
E… temos outra surpresa.
Filho da puta do Badocha.
Saiu em precária.
Dois dias de liberdade.
E nós vamos agrafá-lo esta noite.
É um presente que a gente tem para ti.
Não, mas… Vocês já me ajudaram.
Eu já te ajudei com a situação do teu pai.
E lá com o Dr. Mamede. Está tudo bem, estamos quites.
Que se foda o Badocha.
Não…
Então, e a Justiça da Noite? Temos os capuzes.
Porque não falamos deste assunto enquanto bebemos qualquer coisa?
Vamos beber. Pago a primeira rodada.
Pode ser?
- Tira essa merda. - Deixa-me.
- Vamos? - Tira, as pessoas estranham.
Foda-se.
Não era para seres mais loira?
Filho da puta.
Caralho!
Primeiro arranjas uma palavra segura e só depois é que bates, caralho!
Vá, diz lá, quem são os gajos da Justiça da Noite?
Eu digo-te. Calma. Calma, eu digo-te. Eu digo-te.
Antes, só tens é de…
… me chupar aqui o colhão esquerdo.
Trouxeste adereços?
Foda-se, se eu soubesse, não tinha deixado a tua mãe sair daqui, caralho.
Havias de a ter visto agarrada ao Ciprião,
parecia um cão de fila.
Depois agarrou numa daquelas facas de osso de baleia e…
Zum, zum, zum…
Parecia um animal.
Então e tu, Eduardo?
Conta lá, qual foi a cena mais marada que já fizeste?
Mais marada?
Já bebi uma garrafa destas aqui toda, sozinho.
Aos 15 anos.
Foda-se, diz lá uma cena mesmo marada.
Quem te deu mais tusa matar?
Foi o italiano?
Foi o brasileiro. Foda-se.
Foi na América?
Se estamos a falar de coisas maradas, faço uma pergunta.
De onde veio a ideia da merda do que vocês me puseram a ouvir?
Aquelas vozes todas quando me raptaram.
Foi por causa da filha da inspetora do continente.
Parecia um bicho.
Se me tivesse lembrado dos fones, se calhar não tinha corrido assim tão mal.
Foda-se.
Mamã. Mamã, atende, por favor.
Mamã, entrou alguém em casa…
Foda-se.
Não devias estar aqui.
Legendas: Rita Menezes