Has puesto demasiada leña.
Cuanta más leña, mayor será la hoguera.
Tiene que respirar. Quita ese tronco tan grande.
Sabes de fuegos.
¿Alguien te encendía el fuego cuando eras pequeño?
En el Dominio no hace tanto frío. Y había sirvientes, claro.
Sabía que eras de alta cuna.
Encontré esto en el Puño de los Primeros Hombres.
Un tesoro enterrado.
Tiene miles de años. Creo.
¿Para qué sirve?
No estoy seguro de que sirva para nada.
Pero es bonito, ¿verdad?
- ¿Cuánto falta? - No demasiado. Unos pocos días.
¿Y el Muro es tan alto como dicen?
Más aún.
Tan alto que a veces ni se ve la cima.
La ocultan las nubes.
- Me tomas el pelo. - ¡Nada de eso!
Mide más de 300 varas de alto. Es todo de hielo.
Y cuando hace calor se le ve llorar.
El Castillo Negro no está mal.
Hay un fuego encendido en el gran salón, día y noche.
Y Hobb hace un guiso de venado con cebollas.
Está muy rico.
A veces, algún hermano canta.
Dareon es el mejor.
- ¿Tú cantas? - No, no, no muy bien.
Cántame una canción.
De acuerdo. A ver...
El rostro del Padre es fuerte y severo
Sobre bien y mal, él juzga certero
Sopesa las vidas, más largas o cortas
Y quiere a los niños, que son lo que importa
La Madre regala el don de la vida
Y vela paciente a la esposa querida
Su dulce sonrisa invita a la calma
Y a los niños quiere con toda su alma
- Así no se desuella un conejo. - Sé desollar un conejo.
No lo parece.
Quien se cría al norte del Muro aprende a preparar bien la caza.
No he visto caza hasta llegar aquí.
Con un arco, habría cazado una docena de conejos.
Este arco me lo hice yo.
Supongo que eso no lo aprendéis al norte del Muro.
- Aprendemos a usar los puños. - ¿Matarás conejos a puñetazos?
- Pensaba en otra cosa. - Pues aquí mismo hay otra cosa.
Veo que se os da muy bien desollar conejos.
A algunas se nos da mejor.
Algunas deberían decir "gracias" cuando alguien les caza el desayuno.
¿O no os enseñan a dar las gracias al norte del Muro?
Tienes una bocaza muy grande. Y demasiados dientes.
- ¡Basta! - ¿Hodor?
¡Os lleváis peleando desde que os conocisteis! ¡Dejadlo!
Aquí la damita es tan estirada que es para maravillarse
que le lleguen los pies al suelo.
Eres desagradable con ella a diario.
- Es normal que te responda. - ¿Yo? ¿La culpa es mía?
La primera vez que la vi me puso un cuchillo en el cuello.
La primera vez que te vi me atacaste con un cuchillo.
Tenéis que dejar de pelearos o jamás llegaremos al Muro.
Quiero que hagáis las paces.
Pelas los conejos más deprisa que yo.
- Eso ya lo sabía. - ¡Osha!
- Eres buena cazadora. - Gracias.
¿Ves? No es tan difícil. "Gracias."
No me piques.
Estoy aquí contigo.
- ¿Qué le pasa? - Estoy aquí contigo.
¿Qué demonios pasa?
Las visiones le afectan.
¿Está teniendo una?
He visto a Jon Nieve.
¿Lo has visto? ¿En el Castillo Negro?
Está al otro lado del Muro.
Rodeado de enemigos.
Antes no se veía ni un árbol a una legua del Muro.
Los grajos venían con hachas todas las mañanas.
Tu bandada mengua con cada año que pasa.
- ¿Alguna vez has escalado ahí? - No.
Pero Tormund sí, medio centenar de veces.
Tienes miedo.
- ¿Y tú no? - Sí.
Es un largo ascenso, y una bajada larga.
Pero llevo toda la vida deseando ver el mundo desde ahí arriba.
Ven, siéntate, te he traído un par.
- Son grandes, pero te valdrán. - ¿Mataste a alguien por ellos?
No, no he matado nunca.
Pero seguro que aún tiene los huevos magullados.
No fue bueno conmigo como lo eres tú.
No hacía eso que haces tú con la lengua.
- ¿Podríamos no hablar de eso aquí? - "¿Podríamos no hablar de eso aquí?"
"Soy Jon Nieve. He matado a muertos
"y a Qhorin Mediamano, pero me dan miedo
- "las chicas desnudas". - ¿Te parecí asustado el otro día?
- Temblabas como un flan. - Solo al principio.
Solo al principio.
Eres un buen amante, Jon Nieve.
Y, tranquilo, tu secreto está a salvo conmigo.
¿Qué secreto?
¿Crees que soy tan tonta como las chicas
con vestidos de seda que conocías de crío?
Eres leal. Y valiente.
No dejaste de ser un grajo el día en que entraste
en la carpa de Mance Rayder.
Ahora soy tu mujer, Jon Nieve.
Y tú vas a ser leal a tu mujer.
A la Guardia de la Noche no le importa si vives o mueres.
A Mance Rayder no le importa si vivo o muero.
Solo somos soldados de sus ejércitos,
y hay muchos más para continuar si caemos.
Somos tú y yo lo que nos importa a mí y a ti.
No se te ocurra traicionarme.
No lo haré.
Porque te cortaré esa bonita polla y me la colgaré del cuello.
Hunde el metal a fondo
y asegura que esté sujeto antes de dar el siguiente paso.
Y si te caes, no grites.
No querrás que sea lo último que ella recuerde de ti.
Joffrey.
Cersei.
Ilyn Payne.
Eres buena.
Aunque no tanto como te crees.
Cara, tetas, huevos. Les he dado justo donde quería.
Es cierto, pero te lo has tomado con mucha calma.
No vas a combatir espantapájaros, damita.
A ver esa postura.
Mantén el hombro alto.
La espalda tiene que hacer todo el trabajo.
Lo estás aguantando.
- No hagas eso. - ¿Qué?
Los músculos se tensan al aguantar.
Llévate la cuerda hasta el centro de la barbilla
y suelta. No aguantes.
- Pero debo apuntar. - Nunca apuntes.
¿Que no apunte?
Tu ojo sabe adónde quiere que vaya la flecha.
Confía en tu ojo.
Hay alguien por ahí.
Alto y manteneos a esa distancia.
- Venimos en son de paz. - Perdonadme, mi señora,
pero eso lo juzgaremos nosotros.
- Valar Morghulis. - Valar Dohaeris.
No veo muchas sacerdotisas de R'hllor por las Tierras de los Ríos.
Eres Thoros de Myr.
El Sumo Sacerdote te encomendó una misión.
Alejar al rey Robert de sus ídolos y acercarlo al Señor de la Luz.
- ¿Qué pasó? - Fracasé.
Abandonaste, querrás decir.
Los paganos siguen matándose unos a otros y tú sigues emborrachándote.
Vos adoradlo a vuestra manera, que yo lo haré a la mía.
¿Habláis la lengua común?
Mis amigos no hablan Alto Valyrio.
¿Qué hacéis aquí?
Disculpad mis modales.
- No veo muchas damas últimamente. - Por suerte para ellas.
¿Cuántas veces lo ha traído de vuelta el Señor?
Seis.
Imposible.
El Señor me sonríe.
No deberías tener ese poder.
No tengo ninguno.
Yo le pido al Señor que me favorezca,
y Él responde como estima oportuno.
Siempre fui un sacerdote espantoso.
Bebía demasiado.
Y me follé a todas las putas de Desembarco del Rey.
Es terrible decirlo, pero cuando llegué a Poniente
no creía en nuestro Señor.
Había decidido que él, que los dioses eran fábulas
que contábamos a los niños para que se portasen bien.
Llevaba el hábito y de vez en cuando recitaba las oraciones
para proporcionar un espectáculo a los lugareños.
Hasta que la Montaña le atravesó el corazón a este con una lanza.
Me postré ante su frío cadáver y pronuncié las antiguas palabras.
No porque creyese,
sino porque era mi amigo
y estaba muerto
y eran las únicas que conocía.
Y por primera vez en mi vida, el Señor respondió.
Los ojos de Beric se abrieron y supe la verdad.
Nuestro dios es el Verdadero Dios.
Y todo hombre debe servirle.
Has estado al otro lado.
¿Al otro lado?
Os aseguro que no hay otro lado.
He estado en la oscuridad, mi señora.
Él os envía por una razón.
Tenéis a alguien a quien necesita.
Punta de punzón. Atraviesa una armadura a 200 pasos.
¿Sabes hacerlas?
No es nada complicado. Con un acero decente.
- Te lo conseguiré. - ¡Vamos!
No me gusta esa mujer.
Será porque eres chica.
¿Y eso qué tiene que ver?
Perdona, joven.
¿Qué hacéis? ¡Soltadlo! ¡Diles que lo dejen!
¡Quiere ser de los vuestros!
¡Quiere entrar en la Hermandad! ¡Páralos!
Servimos al Señor de la Luz.
Y el Señor de la Luz necesita al muchacho.
¿Te lo ha dicho el Señor de la Luz o ha sido ella?
No lo hacéis por vuestro dios.
- Lo hacéis por oro. - Por las dos cosas.
No podemos defender a la gente sin armas, caballos y comida.
Y no tendremos armas ni caballos ni comida sin oro.
Me dijiste que era una Hermandad.
Que podía ser de los vuestros.
Eres más de lo que ellos serán jamás.
Solo son soldados en la gran guerra.
Tú harás que suban y caigan reyes.
Eres una bruja. Vas a hacerle daño.
Veo una oscuridad en ti.
Y en esa oscuridad, ojos que me devuelven la mirada:
ojos pardos, ojos azules, ojos verdes.
Ojos que cerrarás para siempre.
Volveremos a vernos.
¿Me estás mirando el culo, Jon Nieve?
¡Cuidado!
¿Te encuentras bien?
¡Era para ver si aguantabas un golpe, muchacho!
Perdón. ¿Dormíais?
Agu...
¿Agua? ¿Queréis agua?
Ojalá tuviera para daros.
Vamos a jugar a un juego.
¿Qué parte del cuerpo necesitáis menos?
- Por favor... - "Por favor" no es una parte.
Os lo contaré todo, por favor.
Pero ya me lo habéis contado todo. ¿Recordáis?
Que vuestro padre fue malo con vos,
que los Stark no os apreciaban.
Hay una parte buena.
Los chicos Stark siguen con vida.
¿No sería una cacería memorable?
Fracasasteis.
Pero yo soy mejor cazador que vos.
A ver, ¿qué tal el meñique?
No lo usáis mucho, ¿verdad? ¿No? Bien, empecemos por ahí.
Os preguntaréis qué hacéis aquí, ¿verdad?
Dónde estáis, quién soy, y por qué os hago esto.
Adivinadlo.
Si lo adivináis, os lo diré.
Lo juro por los antiguos dioses y los nuevos.
Ganáis el juego si adivináis quién soy yo
y por qué os estoy torturando.
Y gano yo si me suplicáis que os corte el dedo.
Si gano, ¿me soltaréis?
Si creéis que puede haber un final feliz
es que no habéis prestado atención.
¡Por favor!
Decid "por favor" otra vez y os arrepentiréis.
Vos primero. ¿Dónde estamos?
- En el Norte. - Muy vago.
¿En Bosquespeso?
Ni os habéis acercado.
A ver, ¿dónde?
¿En el Último Hogar?
¿Os he parecido un puto Umber acaso?
¡Bastión Kar!
Bastión Kar.
¿Cómo lo habéis sabido?
¿Visteis banderas ondeando cuando vinisteis?
No. Era por decir algo.
Muy bien, lord Theon.
¿Y yo quién soy?
- ¿Torrhen Karstark? - Murió.
Estrangulado por el Matarreyes.
Era vuestro hermano.
Vuestro padre es lord Rickard Karstark.
- ¡Jurasteis decírmelo si...! - Es cierto.
Lord Rickard Karstark es banderizo de Robb Stark.
Y traicioné a Robb. Por eso estáis torturándome.
Sí.
Ganáis.
Aunque habéis olvidado una pregunta.
Habéis olvidado preguntar si soy un embustero.
Me temo que lo soy.
Todo cuanto he dicho es falso.
Esto no os ocurre por razón alguna.
Bueno, hay una razón. Que disfruto.
¡Por favor, cortádmelo, cortádmelo! ¡Cortádmelo!
Gano yo.
Gracias por venir tan deprisa.
Sabemos que no es fácil viajar en estos tiempos.
Los caminos están plagados de sicarios y bandidos.
Pero cuando el Rey del Norte nos convoca, acudimos.
Nuestro padre nos ha encomendado comunicaros
que su alianza con el Norte puede continuar
si se cumplen sus condiciones.
Lord Frey requiere una disculpa formal
por haber transgredido el juramento sagrado
- de casaros con una hija suya. - Desde luego. Se la merece.
- Sé que cometí un error. - Y como indemnización
por la traición, exige Harrenhal y sus tierras dependientes.
- No creo que eso... - Estoy luchando por el Norte.
Harrenhal no está en el Norte.
Será suyo, cuando acabe la guerra
y deje de seros de utilidad estratégica.
Y hay algo más.
Haremos cuanto podamos por dar a lord Frey lo que necesite.
No es qué, es quién.
¿Qué?
- No. - Nuestro padre exige
que lord Edmure se case con su hija Roslin.
- ¿Qué edad tiene? - 19.
- ¿Puedo verla antes? - ¿Queréis contarle los dientes?
Partimos hacia los Gemelos por la mañana.
Queremos una respuesta antes, y que haya boda
al cabo de una quincena o nuestra alianza quedará rota.
¿Vuestro padre es consciente de que estamos en plena guerra?
Padre es viejo. Su corazón encontraría la paz
si la viera casada con un buen partido.
Y su reciente experiencia le desaconseja un noviazgo largo.
Tiene todo el derecho. Disculpadnos mientras lo debatimos.
¿Por qué voy a dejar que ese viejo hurón
me elija una esposa?
Al menos, debería haberme hecho la misma oferta que a ti.
Soy su señor feudal.
Tiene mucho orgullo. Y lo hemos herido.
Yo no lo herí. Mi respuesta es no.
Escuchadme, y prestad atención. Vais a hacer...
Las leyes de los dioses y los hombres son muy claras:
ningún hombre puede forzar a otro hombre a casarse.
Las leyes de mis puños van a forzar vuestros dientes.
Está bien. Ya has oído.
Si rehúsas, la alianza con los Frey habrá muerto.
Me quiere para una de sus hijas desde que tenía doce años.
No va a dejar de quererme ahora.
Cuando diga que no, volverá
y me ofrecerá una hija de mi elección.
¿Prefieres arriesgar nuestra libertad y nuestra vida
por elegir una esposa más guapa?
Tengo una guerra que librar. No puedo ganarla sin ellos.
Y no tengo tiempo para disputas.
Dijiste que querías una compensación por lo de Molino de Piedra.
¿Recordáis aquella heroica batalla?
Había pensado en algo menos permanente.
He ganado las batallas, pero pierdo la guerra.
Si no lo hacemos, y ya, estamos perdidos.
- Me casaré. - Vas a pagar por mis pecados.
No es justo, ni está bien. Lo recordaré.
Me alegra que mis hombres hayan dado
- con ropa apropiada para vos. - Sí, es muy cómoda.
Sois banderizo de los Stark, lord Bolton.
Cumplo la orden de lady Stark
de llevar a Jaime Lannister a Desembarco del Rey.
Cuando el rey Robb dejó Harrenhal, su madre era su prisionera.
De no haber sido su madre, la habría ahorcado por traidora.
- Debería enviaros con Robb Stark. - Deberíais, claro.
Pero estáis sentado aquí viéndome tratar de cenar.
- ¿Por qué será? - Las guerras cuestan dinero.
- Mucha gente pagaría por vos. - Y ambos sabemos quién pagaría más.
U os haría pagar más,
si descubriera que me capturasteis
y me enviasteis al Norte para que me ejecutaran.
Es cierto.
Tal vez lo más seguro sea mataros a ambos
- y quemar los cadáveres. - Lo sería,
si realmente creyerais que mi padre jamás lo descubriría.
El rey Robb tiene a vuestro padre muy ocupado.
- No tiene tiempo para nada más. - Sacará tiempo para vos.
En cuanto estéis en condiciones de viajar,
os permitiré ir a Desembarco del Rey,
en compensación por el error cometido por mis soldados.
Y juraréis decir a vuestro padre la verdad:
que no tuve nada que ver con vuestra mutilación.
- Brindemos por ello. - Yo no participo.
¿Comprendéis lo sospechoso que es esto para la gente normal?
Muy bien.
Mi señora, que vuestro viaje continúe sin ulteriores incidentes.
- Ella no os va a acompañar. - Me encargaron llevar a ser Jaime a...
Se os acusa de complicidad en traición.
Me temo que debo insistir.
No estáis en posición de insistir en nada.
Aprended lo que acarrea el abusar de vuestra posición.
- Imposible. - ¿Por qué?
Mi nieto es el orgullo de Altojardín.
Es el soltero más deseado de los Siete Reinos.
- Vuestra hija... - Es rica,
la mujer más hermosa de los Siete Reinos
- y la madre del rey. - Vieja.
- ¿Vieja? - Vieja.
Soy bastante experta en la materia.
Muy pronto dejará de ser fértil.
Os ahorraré los detalles de lo que pasará entonces.
Vuestros hombres tendrán estómago para las matanzas
y las carnicerías, pero este asunto es distinto.
Los años nos castigan también, os lo aseguro.
Mi estómago sigue siendo bien fuerte, no obstante.
Lo único que puede revolverlo son los detalles
de las actividades nocturnas de vuestro nieto.
- ¿Acaso las negáis? - No, en absoluto.
Es un tragasables contumaz.
Un joven con su aflicción debería agradecer
la oportunidad de casarse con la mujer más hermosa
de los reinos y así eliminar
- la mácula de su nombre. - ¿Os criasteis
con primos varones, lord Tywin?
¿Con hijos de banderizos de vuestro padre?
- Escuderos, caballerizos... - Pues claro.
¿Y vos jamás...?
- No. - ¿Ni una vez, en modo alguno?
Nunca.
Os felicito por vuestra continencia.
Pero es natural que dos chicos
se prueben mutuamente bajo las sábanas.
Tal vez en Altojardín haya una gran tolerancia
con el comportamiento antinatural.
Yo no diría tanto. Cierto que no nos escandalizamos
ante un discreto acto de sodomía,
pero hermanos con hermanas...
Esa mácula en mi tierra sería muy difícil de limpiar.
No pienso avivar una maliciosa patraña
poniéndola en entredicho.
Patraña o no, debéis reconocer
que muchos la encuentran muy convincente.
Lo suficiente como para tomar las espadas
y blandirlas contra los Lannister y contra los Tyrell,
- gracias a nuestra nueva alianza. - Me da igual lo que puedan creer.
Y a vos también.
Como autoridad en mí misma, debo discrepar de eso.
Si los rumores sobre mis hijos fueran ciertos,
entonces Joffrey no sería rey en absoluto.
Y la casa Tyrell arrojaría su más preciada flor a la basura.
Y si Cersei ya es muy vieja para dar hijos a Loras,
arrojaremos otra preciada flor a la basura.
Es un riesgo que no podemos permitirnos.
¿Acaso la incertidumbre os incomoda?
Muy bien, os despojaré de ella:
Si rehusáis casar a Loras con Cersei,
Io haré ingresar en la Guardia Real.
Creo que conocéis los votos de la Guardia Real.
Jamás se casará, jamás tendrá hijos.
El apellido Tyrell se desvanecerá, y Altojardín será
para los hijos de Joffrey y Margaery.
¿Dejaríais que protegiera a vuestro nieto
alguien que os disgusta?
Haría que a mi nieto lo protegiera un guerrero cualificado
que se tomaría sus votos muy en serio.
En fin, ¿debo cursar la orden,
o consentís el casamiento?
Ya es bastante raro.
Un hombre que hace honor a su reputación.
¡Cuidado, hay hielo blando!
¡De acuerdo! ¡Seguid!
¡No!
¡Hay que cortar las cuerdas!
¡Cógeme de la mano!
Un broche precioso.
Gracias. Es más un prendedor, la verdad.
Aunque supongo que un prendedor es una especie de broche.
Estoy muy contenta por...
Sí. Yo también.
- Me siento como si viviese un sueño. - Sí, y yo. Desde luego.
Llevo soñando con algo así desde que era muy joven.
Los invitados, el banquete, los torneos...
Y la novia, por supuesto.
La novia más bella del mundo.
Con un vestido de brocado en oro y verde precioso
y con flecos en las mangas.
¿Habéis estado en Altojardín, mi señora?
No. No había salido de Invernalia hasta que vine
a Desembarco del Rey.
Pero creo que es maravilloso. Estoy deseando verlo.
Y dejar este lugar.
Es terrible, ¿a que sí?
El lugar más terrible que existe.
Supongo que no podemos hacer nada al respecto.
Matarlos a los dos.
Cuesta decidir cuál de los cuatro se lleva la peor parte
en este arreglo. Puede que Sansa.
Aunque Loras, sin duda, llegará a conocer
- un profundo y singular dolor. - Padre no discrimina.
Nos embarca hacia el infierno a todos juntos.
En un barco que construiste tú.
Los Tyrell conspiraban para socavar nuestra familia.
Hice lo que hice para proteger a la familia.
Yo soy de tu familia.
Y he contribuido activamente a la supervivencia de esta familia.
Da igual si tú, padre o quien sea queréis reconocerlo o no.
Yo lo reconozco.
De no ser por tu truco del fuego valiryo,
Stannis habría saqueado la ciudad antes de que llegara padre.
Nuestras cabezas aún se pudrirían en las puertas de la ciudad.
Tratar de asesinarme fue un extraño modo
de agradecérmelo.
Hay dos personas en Desembarco del Rey
que pueden dar órdenes a la Guardia Real.
¿Diste o no diste la orden a ser Mandon
de que me matara durante la Batalla del Aguasnegras?
El impulso lo entiendo.
Me odia porque soy la única persona que le dice las cosas tal y como son.
Así que es normal que quiera matarme.
Pero, ¿su estupidez...?
Podría haberme envenenado y nadie se habría dado cuenta.
Pero, ¿el rey ordena a un guardia real
que asesine a la Mano del Rey delante de su propio ejército?
- Ese chico es idiota. - ¿Qué quieres que te diga?
Quiero que me digas si mi vida aún corre peligro.
Es probable.
Pero no por Joffrey. No intentará nada con padre aquí.
Siete reinos unidos por el miedo a Tywin Lannister.
Excepto los Tyrell. Pronto dejarán de tenerle miedo.
Joffrey pertenecerá a Margaery, esa ramera de inocentes ojos.
Y también sus hijos, y sus hijos.
Nos arrebatarán la historia de las manos.
Tú puedes escapar al menos.
Cuando Jaime regrese, ser Loras puede contraer
un episodio galopante de espada a través de las tripas.
Cuando Jaime regrese, sí. ¿Y cuándo será eso?
Estará por ahí, en algún sitio.
Con Jaime o sin él, estoy bien jodido.
¿Quién se lo va a decir?
¿Crees que a la gente le gustará?
- No creo que nadie se fije siquiera. - Es verdad. No es mi boda.
En fin, por lo que sé, los costureros de Altojardín
serán superiores con mucho a los de Desembarco del Rey.
Jamás me harían algo tan soso como esto para mi boda.
A Loras le gusta el brocado en dorado y verde.
No me cabe duda.
¿Me dejarán invitar a mi familia?
- No me han pedido opinión. - Pero, ¿tú crees que sí?
No.
Lady Sansa, lord Tyrion quiere veros. ¿Debo...?
Disculpadme, mi señora.
Buenas tardes, lord Tyrion. Me probaba un vestido
para las nupcias del rey Joffrey.
Sí, va a ser una gran boda.
- Tenemos que hablar, lady Sansa. - Cómo no.
A solas, si es posible.
¿Por qué tenéis que hablar con ella a solas?
¡Shae! Por favor, perdonadla, lord Tyrion.
No es de aquí. Pero confío en ella.
Aunque ella misma me lo desaconseja.
A veces, creemos que queremos oír algo,
pero solo después, cuando ya es demasiado tarde,
desearíamos haberlo oído en circunstancias diferentes.
Adelante, en serio.
¿Por dónde empiezo?
Esto es embarazoso.
Un millar de espadas arrancadas de las manos
de los enemigos de Aegon forjadas con el fiero aliento
- de Balerion el Terror. - No hay un millar de espadas.
Ni siquiera hay 200. Las he contado.
Seguro que sí.
Qué antigualla más fea.
Aunque tiene cierto atractivo.
La Lysa Arryn de los asientos.
Qué pena tener que conformarse con el segundo plato.
Los primeros tiempos, amigo mío.
Es halagador, de veras,
que sintáis tal zozobra
ante la perspectiva de que obtenga lo que anhelo.
Contrariaros nunca ha sido mi principal ambición,
os lo aseguro.
Aunque, ¿a quién no le gusta ver fracasar a sus amigos
- de vez en cuando? - Tenéis razón.
Por ejemplo, cuando frustré vuestro plan de entregar
a Sansa Stark a los Tyrell, si os soy sincero,
tuve una inconfundible sensación de gozo.
Pero a vuestra confidente, la que os dio la información
sobre mis planes, y a la que jurasteis proteger,
vuestro plan no le deparó gozo alguno.
Y ella tampoco me procuró ningún gozo.
Fue una mala inversión por mi parte.
Por suerte, tengo un amigo que quería probar algo nuevo,
algo osado.
Y me agradeció mucho que le proporcionara
tan novedosa experiencia.
Hice cuanto hice por el bien del reino.
El reino. ¿Sabéis qué es el reino?
Son las mil espadas de los enemigos de Aegon.
Una historia que coincidimos en contarnos mutuamente
una y otra vez hasta que olvidamos que es mentira.
Pero, ¿qué nos queda cuando hemos abandonado la mentira?
El caos.
Un foso que aguarda para engullirnos a todos.
El caos no es un foso.
Es una escalera.
Muchos que intentan subirla y fracasan.
Nunca podrán hacerlo de nuevo.
La caída los destroza.
Pero otros, si se les deja subir,
se aferran al reino,
o a los dioses, o al amor.
¡Espejismos!
Solo la escalera es real.
El ascenso es todo lo que hay.