¿Cuántos de esos dedos
creéis que podríamos meterle por el culo?
Depende de si tiene práctica.
¿Es lo que os gusta a tu hermana y a ti, Matarreyes?
¿Te ha abierto el culo para nosotros?
Se va a caer.
Se va a caer del caballo. Que alguien lo ayude.
Agua.
Por favor, agua.
Agua, por favor. Por favor. Por favor.
- Si muero, no obtendréis nada. - Ya basta de charlas.
Toma.
Nunca había visto a nadie beber pis de caballo tan deprisa.
¡Basta!
Ya está bien.
Vuelve a hacer eso y te corto la otra mano.
Tú, sube al caballo.
- Lord Tyrion. Pase, pase. - Espero que podamos hablar.
Confidencialmente.
Siempre es confidencial.
Sobre los sucesos del Aguasnegras.
- ¿Es mal momento? - No, es un magnifico momento.
Tal vez alguno de vuestros pajaritos tenga noticias
sobre las intenciones de mi hermana de...
¿Acabar con vuestra vida?
No he heredado los espías de Meñique junto con su cargo, me temo.
Así que recurro a vos. Necesito pruebas.
- ¿Pruebas? ¿Va a haber un juicio? - Quiero saberlo.
No tengo ninguna prueba. Solo rumores.
Pero antes de hablar de cosas desagradables,
iba a relataros la historia de cómo me cortaron...
- ¿Aún queréis oírla? - Pues no sé. ¿Quiero?
De joven, iba con una compañía de cómicos
por las Ciudades Libres.
Un día, en Myr, cierto hombre hizo a mi amo
una oferta demasiado tentadora como para rechazarla.
Temí que el hombre quisiera usarme como había oído
que algunos hombres usaban a los jóvenes.
Pero lo que quería era mucho peor.
Aquel sujeto me dio una pócima que me impedía moverme y hablar,
aunque no anuló todos mis sentidos.
Con un cuchillo curvo me rebanó las partes de cuajo
mientras entonaba una letanía.
Y luego las quemó en un brasero.
Las llamas eran azules, y entonces oí una voz
que respondía a su llamada.
Aún sueño con esa noche.
No con el brujo, ni con su cuchillo.
Sueño con la voz de las llamas. ¿Era un dios?
¿Un demonio? ¿Un truco de magia? No lo sé.
Pero el brujo llamó y una voz respondió.
Y desde aquel mismo día he odiado la magia
y a todos cuantos la practican.
Así que ya veis por qué estaba deseoso de ayudaros
en vuestra lucha contra Stannis y su sacerdotisa roja.
Una especie de venganza simbólica.
Sí. Yo siento la necesidad de vengarme
de la persona en concreto que intentó que me asesinaran.
Lo cual requerirá cierta influencia...
Que vos no poseéis en estos momentos.
Pero la influencia es, sobre todo, una cuestión de paciencia,
por lo que he visto. Cuando serví sus propósitos,
el brujo me echó de su casa para que muriese.
Aunque, pese a él, decidí vivir. Mendigué por doquier.
Y vendí las partes del cuerpo que aún me quedaban.
Me convertí en un ladrón excelente y pronto aprendí
que el contenido de las cartas de un hombre
es más valioso que el de su bolsa.
Paso a paso, un trabajo ingrato tras otro,
me abrí camino de los suburbios de Myr
a la cámara del Consejo Privado.
La influencia crece como la mala hierba.
Sembré la mía con paciencia hasta que sus zarcillos llegaron
de la Fortaleza Roja hasta más allá de los confines
del mundo conocido, donde logré enroscarlos
alrededor de algo muy especial.
- El brujo. - No, por favor.
Hola, mi viejo amigo. Ha pasado mucho tiempo.
No me cabe duda de que la venganza que buscáis
será vuestra a su tiempo.
Si tenéis estómago para ello.
Cuando hablan de la Guardia de la Noche
- no mencionan las palas. - Ni la mierda.
Nos hablan de honor, de los indultos y de proteger el reino,
pero palear es lo que más se hace.
Y ser atacados o asesinados o algo peor.
- Así es. - Pero cuando no haces eso,
sueles estar paleando.
Mira. Más mierda.
Ya empezaba a preguntarme qué haría el resto del día.
Hay que irse de aquí.
Cuando el Lord Comandante lo diga, nos iremos.
También nos dijo que fuéramos al Puño de los Primeros Hombres,
- ¿y cómo nos fue? - No tenía manera de saberlo.
Ahora, sí. Sabemos qué hay fuera.
Craster lo sabe. Y ha sobrevivido.
¿Y es nuestro protector ahora? ¿Nuestro buen amigo Craster?
Somos como los hijos que nunca tuvo.
Mormont no nos va a salvar. Ese necio no nos va a salvar.
Cuando lleguen los caminantes, Craster nos trinchará
igual que a sus cerdos.
Si queremos vivir,
tendremos que cuidarnos nosotros.
- Lo has despertado. - Perdona.
Es precioso.
- ¿Ya tiene nombre? - No.
- ¿Le vas a poner uno? - ¿Por qué?
- Toma. - Elí...
Me pediste que lo guardara hasta que volvieras. Has vuelto.
- Quería que lo tuvieras tú. - No quiero tu estúpido dedal.
Quiero salvar la vida de mi hijo. ¿Puedes salvarlo? ¿Puedes?
No tengo tiempo para ti.
No tengo tiempo para nadie más que para él,
porque él no tiene mucho tiempo.
- Tienes que ir tras él. - ¿Cómo?
Ya sabes cómo.
- Brandon. - Madre.
¿Cuántas veces te lo he dicho?
- No trepes. - Madre, tengo que encontrarlo.
- Está aquí. Me llama. - No treparás más. Prométemelo.
- Prométemelo. ¡Prométemelo! - ¡Madre! ¡Madre!
¡Prométemelo!
- ¿Es muy grande? - No más de lo habitual, al parecer.
- Sin embargo decían que era algo... - Extraordinario.
El hombre más extraordinario con el que lo han hecho.
- Y lo ha hecho con muchos hombres. - ¿Hablamos del mismo Podrick?
¿El joven callado al servicio de lord Tyrion?
¿El que parece un poco simple?
- ¿Qué demonios les hizo? - No lo sé, mi señor.
Las chicas suelen ser muy descriptivas.
- ¿Y qué te contaron? - Dijeron que costaba describirlo.
Los prodigios aparecen en los lugares más extraños.
¿Y qué dijo Meñique acerca de la pérdida de ingresos?
Tenía la cabeza en otro sitio. Sale hacia el Nido de Águilas.
Lo ayudo a prepararse para su viaje.
Sí, en pos de su eterno amor por lady Arryn
y el título que la acompaña. Triste, realmente.
¿Eso ha bastado para que nuestro amigo
pierda el interés por la pobre Sansa Stark?
No ha vuelto a hablar con ella desde la última vez, que yo sepa.
Pero no creo que haya perdido el interés.
¿Por qué lo dices?
El inventario de su carga.
Sabes leer. Raro en una mujer de tu profesión.
- Antigua profesión. - Desde luego.
¿Vas a señalarme algo obvio que se me ha pasado?
Dos colchones de plumas.
Lleva dos colchones para el camarote.
¿Quién es bastante importante para Meñique
como para merecer un colchón de plumas como él?
Puede que se lleve a alguna de sus chicas.
- Ellas no le interesan, mi señor. - ¿Cómo lo sabes?
Porque soy una de sus chicas.
Prodigios en extraños lugares, en efecto.
A Rhaenyra Targaryen la mató su hermano,
o el dragón de su hermano. La devoró delante de su hijo.
Lo que quedó de ella está enterrado en la cripta de los sótanos.
La ceremonia se celebra tradicionalmente
en el santuario, donde pueden sentarse
700 personas cómodamente.
Parece que hay bastante más sitio en otros lugares
para todos los demás.
No hay más de 700 personas importantes.
No, el resto está para mirar con adoración
a las 700 y recordarles lo superiores que tienen que ser
- para tener los mejores asientos. - En esa urna que veis ahí
están las cenizas de Aerion Targaryen.
Aerion Llamabrillante lo llamaban.
Creyó que beber fuego valyrio lo transformaría en dragón.
¡Vaya error!
Y, por supuesto, está el Rey Loco, al que mató mi tío.
¿Te gustaría ver dónde están los últimos Targaryen enterrados?
¿Seguro que lady Margaery no encuentra todo esto algo macabro?
No, está muy bien, alteza.
Me encantaría ver sus tumbas, de verdad.
Es como pasearse por la historia.
- La tumba está aquí arriba. - Esto es muy emocionante.
- ¿Os casasteis aquí, alteza? - Sí.
- Debe de pareceros que fue ayer. - Me parece que hace toda una vida.
¿Vuestro esposo fue enterrado aquí también?
No, quiso que sus restos regresaran a Bastión de Tormentas.
- Qué gran tragedia. - Una tragedia previsible.
La caza y el alcohol son mala mezcla.
Estoy de acuerdo. Mi hijo es cazador.
Lo ayuda a olvidar que nunca ha estado
ni a una legua de una batalla.
Creo recordar que tuvo sitiado Bastión de Tormentas durante
- casi un año. - Lo que tuvo sitiado fue
la mesa de banquetes del pabellón de mando.
Le dije que no se metiera en la rebelión de Robert.
No tenía nada que hacer combatiendo a un auténtico guerrero.
Las madres hacemos cuanto podemos
por alejar a nuestros hijos de la tumba.
Pero parece que la desean.
Les inculcamos sentido común
y les resbala como resbala la lluvia por un ala.
- Y aun así el mundo les pertenece. - Lo cual es ridículo a mi parecer.
A los dioses les pareció apropiado.
Mi padre no los quería aquí.
Iba a hacer que quemaran sus cadáveres
y los arrojaran al Aguasnegras, pero el Septon Supremo lo disuadió.
Me alegro mucho.
Lo siento, alteza.
Sé que hicieron cosas terribles al final,
pero sus ancestros erigieron esto.
A veces la severidad es el precio que se paga por la grandeza.
Estoy de acuerdo.
¿Queréis ir a verlos?
Si les dais vuestro amor, os lo devolverán
multiplicado por mil.
He hablado con ellos. Sé lo que sienten por vos.
Comandasteis la defensa de Desembarco del Rey.
Os adoran.
Abrid las puertas.
Joffrey.
Espera.
¡Lady Margaery!
¡Rey Joffrey!
- ¿Queda muy lejos Bosquespeso? - No mucho, mi señor.
- Vuestra hermana os espera allí. - ¿Te ha enviado a salvarme?
Sí. Yo servía a los hombres que os torturaron.
Hacía lo que me ordenaban, esperando el momento idóneo.
¿Por qué arriesgaste tu vida por mí?
Soy del Acantilado de Sal, solo era un niño cuando os llevaron.
Mi padre nos llevó a los riscos a mí y a mis hermanos
para ver el barco en el que partisteis.
Recuerdo la mirada de mi padre cuando nos dijo:
"Es el último hijo vivo de Balón Greyjoy".
Y esas son las palabras que oía una y otra vez
al ver lo que os hacían.
Esos hombres dijeron que mi padre sabía lo que me hacían.
¿Es cierto?
No lo sé, mi señor.
No me contaban mucho.
Los hombres de mi hermana le son leales.
No hay por qué ocultarse de ellos.
No todos son hombres de vuestra hermana.
Algunos son leales a vuestro padre.
- ¿Qué pasa? - Recordaba la envidia que me dio
cuando mi padre ordenó a Yara tomar este lugar.
- ¿Qué os dijo que hicierais? - Asaltar aldeas de pescadores.
No confiaba en mí. Me consideraba un Stark.
Jamás podría serlo.
- Robb Stark siempre me lo recordaba. - ¿Era vuestro señor?
No le hacía falta. Le bastaba
con ser quien era, había nacido para eso.
Su vida le encajaba como un guante.
¿Cómo podría alguien así llamarse mi hermano?
Él es el Rey en el Norte. Y yo...
Mi padre me dio a elegir, y elegí.
Jamás podría ser un Stark.
Soy hijo del hierro, para ser eso nací.
Pagué el precio del hierro por Invernalia.
Maté a aquellos chicos.
¿Los chicos Stark?
Solo eran unos huérfanos pobres que vivían con un granjero.
Dejé que Dagmer los degollara y que quemara sus cadáveres
solo para conservar Invernalia
y enorgullecer a mi padre.
Tal vez aún no sea tarde.
Lo es.
Mi verdadero padre perdió la cabeza en Desembarco del Rey.
Hice mi elección
y fue mala.
Ahora lo he estropeado todo.
No todo, mi señor.
Está ahí arriba.
- Yara. - Aguardad.
- Lo he traído. Mató a los otros. - ¿Qué? No fui yo.
¡No podéis!
¡No, por favor, alto! ¡No!
Devolvedlo a su sitio.
Come.
¿Qué estás haciendo?
- Me muero. - No puedes morir.
Tienes que vivir para vengarte.
No me importa la venganza.
Cobarde.
Un pequeño infortunio y te vienes abajo.
¿Infor...?
- ¿Infortunio? - Has perdido una mano.
La de la espada. He perdido esa mano.
Ahora tienes una idea, una idea del mundo real
en el que arrebatan a la gente cosas importantes,
y tú te quejas, lloras y te rindes.
Hablas como una maldita mujer.
Sé lo que hiciste por mí.
Le dijiste que Tarth está llena de zafiros.
Se llama la Isla Zafiro por lo azul de sus aguas.
Lo sabías.
¿Por qué me ayudaste?
- ¿Querías hablar conmigo? - Sí, de Jaime.
¿De qué?
Quería ver si hacemos todo lo posible por recuperarlo.
Cuando Catelyn Stark hizo prisionero a Tyrion,
- ¿cuál fue mi respuesta? - Declaraste una guerra.
Y si declaré una guerra por ese enano lujurioso,
¿qué crees que voy a hacer por mi primogénito y heredero?
Todo lo que puedas.
Todo lo que pueda.
- Aún sigues aquí. - Sí.
¿Por qué?
¿Nunca se te ha ocurrido que podría ser yo
quien merece tu confianza y tu fe y no tus hijos?
Ni Jaime ni Tyrion, sino yo.
Años y años de sermones sobre la familia y el legado,
los mismos sermones, aunque con mínimas
y tediosas variaciones.
¿Nunca se te ha ocurrido que tu hija podría ser la única
que los escuchaba? ¿Que se regía por ellos?
¿Que tal vez pudiera contribuir más que nadie
a ese legado al que amas mucho más que a tus propios hijos?
De acuerdo. Contribuye.
Los Tyrell son un problema.
Los Tyrell nos ayudaron a derrotar a Stannis Baratheon.
Los Tyrell te salvaron la vida, a ti y a tus hijos.
Margaery tiene a Joffrey en sus garras.
- Sabe cómo manipularlo. - Bien.
Ojalá tú también supieras manipularlo.
No desconfío de ti por ser mujer.
Desconfío de ti porque no eres tan lista como te crees.
Has permitido que ese chico os pisotee a ti
y por supuesto a toda la ciudad.
Tal vez deberías intentar evitar que haga lo que le plazca.
Lo haré.
- ¿Os gusta, nana? - Otra rosa dorada. Qué original.
Como en platos estampados con rosas.
Duermo en sábanas bordadas con rosas.
Tengo una rosa dorada pintada en el orinal,
como si así fuera a oler mejor mi orina.
Las rosas aburren, querida.
"Crecer fuerte."
El lema más inane de todas las casas.
"Se acerca el invierno."
Eso sí es memorable: "Nosotros no sembramos".
Fuertes. Esas son las casas que hay que temer.
Lobos huargos y krakens, bestias fieras.
Pero una rosa dorada que crece fuerte...
¿Eso sí que infunde miedo?
Mirad, amorcitos. Una araña en el jardín.
Retiraos. Creced fuertes.
Mi señora, quería daros la bienvenida personalmente
a Desembarco del Rey. La ciudad es más luminosa
por vuestra presencia.
¿La ciudad es más luminosa por mi presencia?
¿Es vuestra frase habitual, lord Varys?
- ¿Venís a seducirme? - Demasiado obvio. Quizás.
No, por favor. Seducidme. Hace tanto que no lo intentan.
Aunque creo que acabará en fracaso.
¿Qué pasa cuando lo inexistente se topa con lo decrépito?
Un problema para los filósofos.
Pero si me venís con halagos es porque queréis algo. ¿Y bien?
- ¿Puedo sentarme? - No.
Venga, he oído que sois muy inteligente.
Siento curiosidad por vuestro interés en mí.
Os habéis interesado por Sansa Stark.
¿Sí? ¿Porque hablé con ella una vez en este jardín
y un espía vuestro fue corriendo a contároslo?
¿Por qué no me iba a interesar? Es una chica interesante.
- ¿Sí? - No, no especialmente.
- Pero tuvo una niñez interesante. - Así es, por desgracia.
Bueno, perdonadme por haceros perder el tiempo.
Creía que compartíamos ciertas esperanzas
- sobre su bienestar. - Vamos, vamos.
Os rendís muy fácilmente.
Acompañadme. Sé que las paredes oyen,
pero, al parecer, los arbustos también.
Elijo a mis aliados cuidadosamente,
y a mis enemigos aún con más cuidado.
- ¿Y qué es Sansa Stark? - Ni lo uno ni lo otro.
Es una niña perdida. Yo admiraba a su padre.
Sí. Ned Stark tenía muchos admiradores,
pero ¿cuántos intervinieron cuando el verdugo
- le cortó la cabeza? - No pude ayudar a lord Stark.
- Pero tal vez pueda ayudar a su hija. - ¿Cómo?
No sois la única persona que demuestra interés por ella.
No es que me sorprenda.
Es una joven hermosa de ilustre apellido.
Es cierto. Sería una esposa perfecta para el pretendiente idóneo.
Casi tengo la impresión de que empezáis a ir al grano.
Meñique abandona pronto la capital.
Un confidente mío me ha dicho que cuando se vaya,
Sansa Stark se irá con él.
¿Y por qué me venís con este asunto?
Meñique vino al mundo sin tierras, sin riquezas y sin huestes.
Ha adquirido las dos primeras.
¿Cuánto falta para que tenga huestes?
Tal vez os riáis, pero lo conozco mejor que la mayoría,
y esta es la verdad.
Meñique es uno de los hombres más peligrosos de Poniente.
Si Robb Stark cae, Sansa Stark es la llave del Norte.
Y si él se desposa con ella, tendrá la llave en el bolsillo.
Lo cual me parece una pena.
¿Por qué un hombre de tan mala reputación
debería hacerse con tan adorable novia?
Debéis de despreciarlo. Os esforzáis mucho por menoscabarlo.
En realidad disfruto mucho con él.
Pero le gustaría que ardiera este país
si él pudiera ser el rey de las cenizas.
- Sois inteligente, lord Varys. - Sois muy amable.
Me parece que tengo una posible solución.
No hace falta ser inteligente para eso.
Salta a la vista, ¿no es así?
- No quería importunaros. - No lo hacéis.
Deseamos cierta intimidad, por favor.
Si no os importa esperar dentro...
O si me dais vuestros nombres, pediré al rey
que hable con vosotros en persona.
¿Por qué estáis rezando?
- No puedo decíroslo. - ¿Por qué no?
Os diré por qué he rezado yo en el sept esta mañana.
Vamos a ver, por la salud y la felicidad de mi familia,
por que acabe la guerra, porque el invierno sea breve...
Soso y tradicional, me temo. ¿Y vos?
Lo siento, es que no puedo.
Mi prima Alanna era la joven más hermosa que he visto nunca.
A los doce años yo era toda codos y rodillas,
y Alanna parecía una diosa enviada para torturarme.
- "Cara de cerdo" me llamaba. - ¿Cara de cerdo? Es ridículo.
Creo que tenía algo que ver con mi nariz.
Siempre que nos cruzábamos por los pasillos, gruñía.
Así que recé para que cogiera una horrible enfermedad de la piel.
Una semana después contrajo la peste de las gachas.
- ¿"La peste de las gachas"? - ¿No la tenéis en el Norte?
La piel empieza a parecer avena hervida
hasta que la cara se te descuelga y mueres entre dolores.
Es terrible.
Es... ¡Me lo he creído!
La peste de las gachas. Soy idiota.
No digáis eso. No lo sois.
¿Y qué fue de Alanna?
Creció y se convirtió en la mujer más hermosa,
se casó con un apuesto señor, tienen hijos muy queridos
y viven en un castillo junto al mar.
Todo es terriblemente frustrante.
Seguro que ahora le dais envidia.
Os vais a casar aquí en la capital, y tendrá que venir a mirar
y a fingir que le alegra que seáis reina.
Quiero que seamos amigas. Buenas amigas.
Eso me haría muy feliz.
Tenéis que ver Altojardín. Os encantaría. Estoy segura.
Se celebra una gran mascarada la noche de la luna de la cosecha.
Tendríais que ver los disfraces. Los preparan durante meses.
No creo que la reina me deje salir de Desembarco del Rey.
La reina regente diréis.
Cuando me case con Joffrey, yo seré la reina.
Y si os casaseis con mi hermano Loras...
Vuestro hogar sería Altojardín, ¿verdad?
Vos y yo seríamos hermanas. ¿Os gustaría?
Se llamaba Bannen.
Era un buen hombre. Un buen explorador.
Nos llegó desde...
- ¿De dónde vino? - De Puerto Blanco.
Nos llegó de Puerto Blanco. Nunca descuidó su deber.
Mantuvo sus juramentos lo mejor que pudo.
Cabalgó lejos, y luchó con valentía.
Jamás veremos otro como él.
Su guardia ya ha terminado.
No sabía que un pie roto pudiera matar a un hombre.
No fue el pie lo que lo mató.
El cabrón de Craster lo mató de hambre.
Craster tiene que dar de comer a sus hijas.
- ¿Estás de su parte? - No podemos presentarnos
y robarle la comida.
Somos la Guardia de la Noche, no ladrones.
El día que nos vayamos, Craster abrirá
un barril de nuestro vino y se pondrá morado
de jamón y patatas y se reirá de nosotros
pasando hambre en la nieve.
Es un maldito salvaje y nada más.
No sabía que Bannen oliera tan bien.
Tenéis un hijo, ¿verdad, Mormont?
Yo ya tengo 99.
¿Conocéis a algún hombre con 99 hijos?
- Y más hijas de las que puedo contar. - Me alegro por vos.
¿Os alegráis? Yo me alegraré cuando os hayáis marchado.
En cuanto los heridos recuperen fuerzas.
Más fuerzas no van a coger. Se están muriendo.
¿Por qué no los degolláis y acabáis con esto?
O abandonadlos si no tenéis estómago y yo me ocupo de ellos.
¿A quién vas a degollar tú, viejo?
- Espera fuera. - Fuera hace frío.
- Y no hay nada que comer. - Mis mujeres os dieron pan.
Había serrín en el pan.
Si no te gusta, sal y cómete la nieve.
Prefiero comer lo que tienes oculto.
Te he dicho que esperes fuera.
Está ahí sentado, bebiendo nuestro vino,
y comiendo mientras morimos.
Ya os he dado bastante, grajos.
- ¡Debo mantener a mis mujeres! - ¿Así que tienes comida escondida?
- ¿Cómo si no pasarías el invierno? - ¡Ya basta!
- ¡Fuera! - ¡Soy muy piadoso!
- ¡Eres un rácano cabrón! - ¿Cabrón?
¡Fuera de mi casa, ladronzuelo!
¡Y tú! ¡Y tú!
¡Dormid a la intemperie con la panza vacía!
Le cortaré las manos al próximo que me llame cabrón.
Eres un cabrón.
Un salvaje cabrón que se folla a sus hijas.
Los dioses nos maldecirán por esto.
- Por todas las leyes... - No hay leyes más allá del Muro.
Dinos dónde esconde la comida o correrás el mismo destino.
Suéltala. Te decapitaré por esto.
- Corre. Corre. - ¿Qué pasa? No voy a salir ahí.
¡No, hay que irse! ¡Ahora!
Sígueme. Conozco el mejor camino.
Vamos.
¡Eso es, corre, Cerdi, y duerme bien!
¡Te cortaré el cuello una de estas noches!
- ¿Puedo quitarme la capucha? - Te pido disculpas, pequeña dama,
pero es mejor que no veas por dónde vamos.
¡Alto!
- ¿Qué es eso? - Ron de Correanegra.
No es fácil encontrar melaza en tiempos de guerra.
Tomaré un poco.
A casa.
¿Qué sitio es este?
Uno donde no merodean los lobos ni los leones.
- Parecéis un hatajo de porqueros. - Algunos eran porqueros.
Y otros, curtidores y alarifes. Eso era antes.
Seguís siendo porqueros y curtidores y alarifes.
¿Te crees que llevar una lanza torcida
- te convierte en soldado? - No.
Luchar en una guerra convierte en soldado.
¡Beric Dondarrion! Has visto días mejores.
Y no volveré a verlos.
Desertores de los Stark. Desertores de los Baratheon.
Vosotros no libráis una guerra, huís de ella.
Lo último que oí es que eras el perro guardián del rey Joffrey.
Pero aquí estás a mil leguas de casa.
- ¿Quién es el que huye? - Desata estas cuerdas
y lo averiguaremos.
¿Qué haces, comandar un hatajo de campesinos?
Ned Stark me ordenó ejecutar a tu hermano
- en nombre del rey Robert. - Ned Stark ha muerto.
El rey Robert ha muerto.
Mi hermano está vivo.
Luchas por fantasmas.
Es lo que somos, fantasmas acechándoos en la oscuridad.
No nos veis, pero os vemos.
No importa qué pendón llevéis, Lannister, Stark, Baratheon,
saqueáis a los débiles.
La Hermandad sin Estandartes os dará caza.
- ¿Has encontrado un dios? ¿Es eso? - Sí.
He renacido a la luz del Verdadero Dios.
Como todos nosotros.
Como lo haría cualquiera que hubiera visto
- Io que hemos visto. - Si quieres asesinarme,
- hazlo ahora mismo, maldita sea. - Morirás en su momento, Perro,
pero no será un asesinato. Solo justicia.
Un final mejor del que mereces. "Leones" os hacéis llamar.
En el Vado del Titiritero, niñas fueron violadas
y cortaron por la mitad a niños de pecho delante de sus madres.
No estuve en el Vado del Titiritero.
Deja a tus niños muertos en otra puerta.
La casa Clegane se erigió sobre niños muertos.
Los vi dejar al príncipe Aegon y a la princesa Rhaenys
- ante el Trono de Hierro. - ¿Me tomas por mi hermano?
- ¿Acaso nacer Clegane es un crimen? - El asesinato es un crimen.
Nunca toqué a los hijos de los Targaryen.
Nunca los vi. Nunca los olí. Nunca los oí berrear.
¡Si quieres degollarme, adelante, hazlo!
Pero no me llames asesino fingiendo que tú no lo eres.
Asesinaste a Mycah. El hijo del carnicero. Mi amigo.
Tenía doce años. No iba armado. Y lo arrollaste.
Te lo subiste al caballo como si fuera un ciervo.
Sí, cómo sangraba.
¿No niegas haber matado a ese chico?
Yo era escudo juramentado de Joffrey. El chico atacó al príncipe.
¡Es mentira! Yo ataqué a Joffrey.
- Mycah lo que hizo fue huir. - Pues debería haberte matado a ti.
No me corresponde cuestionar a los príncipes.
Se te acusa de asesinato.
Pero aquí nadie conoce la verdad sobre la imputación,
así que no te juzgaremos nosotros.
Solo el Señor de la Luz puede hacerlo ahora.
Te sentencio a juicio por combate.
Bien, ¿y quién va a ser?
¿Averiguamos si tu dios del fuego de verdad te ama, sacerdote?
¿O a ti, arquero? ¿Vales algo con una espada en la mano?
¿O la pequeñaja es la más valiente de aquí?
Sí. Puede que lo sea.
Pero lucharás conmigo.
El amo dice que están sin probar.
Dice que os convendría probarlos cuanto antes.
Hay muchas pequeñas ciudades por las cercanías.
Ciudades idóneas para el saqueo.
Si tomáis cautivos, los amos os comprará a los sanos
a buen precio.
Y, ¿quién sabe?
Dentro de 10 años, algunos de los chicos que enviéis
podrían llegar a ser Inmaculados.
Así todos prosperaremos.
¿Ya está entonces? ¿Me pertenecen?
Ya está.
El mando es suyo.
Vos tomáis el mando.
La zorra ya tiene su ejército.
¡Inmaculados!
¡Adelante!
¡Alto!
Dile a la zorra que la bestia se niega a venir.
Un dragón no es un esclavo.
¿Hablas valyrio?
Soy Daenerys de la Tormenta, de la casa Targaryen
e hija de la Antigua Valyria.
El valyrio es mi lengua natal.
¡Inmaculados!
Matad a los amos,
matad a los soldados, matad a cualquiera que empuñe un látigo,
pero no hagáis daño a ningún niño.
¡Librad de las cadenas a todo esclavo que veáis!
¡Soy vuestro amo!
¡Matadla, matadla!
¡Matadla!
Dracarys.
¡Inmaculados!
Habéis sido esclavos toda la vida. Hoy sois libres.
Quien quiera marcharse podrá hacerlo sin que le pase nada.
Tenéis mi palabra.
¿Lucharéis por mí como hombres libres?